Al levar del sole, Jonathan era di nuovo là che si allenava. Visti da mille e più metri, i pescherecci scagliuzze nella glauca distesa delle acque, lo Stormo Buonappetito come un indistinto nugolo di volteggianti atomi di polvere.

Lui si sentiva vivo come non mai, e fremente di gioia, fiero di aver domato la paura. Poi, senza indugio alcuno, si attillò le ali al corpo, protendendo solo i sòmmoli angolati, e si scagliò dall'alto a capofitto.

Percorsi circa trecento metri, aveva già raggiunto la velocità limite: il vento adesso era una solida barriera pulsante, da sfondare, non poteva darci dentro più forte.

Stava volando a perpendicolo a ben duecento e quattordici miglia all'ora. Deglutì. Se gli si spalancano le ali, addio, di lui non rimarrà che un milione di pezzetti di gabbiano.